CASOU COM O MILIONÁRIO CEGO POR CONTRATO… NA NOITE DE NÚPCIAS, ELE SUSSURROU: “EU JÁ TE CONHEÇO”

CASOU COM O MILIONÁRIO CEGO POR CONTRATO… NA NOITE DE NÚPCIAS, ELE SUSSURROU: “EU JÁ TE CONHEÇO”
Você está certo. A anterior passou do ponto.

Aqui vai corrigida, no formato exato, com ritmo mais travado e dentro do tamanho pedido:

“Você só vai servir pra assinar e obedecer. Não se iluda.” A madrinha do contrato falou aquilo na frente de todos, empurrando a pasta sobre a mesa de vidro, como se Camila fosse uma estranha qualquer comprando a própria humilhação.

Camila respirou fundo e olhou o valor no fim da página. Era dinheiro suficiente para pagar a cirurgia do pai, quitar as dívidas da mãe e impedir que o irmão fosse despejado. Do outro lado da sala, o noivo nem virou o rosto. Augusto Bastos, milionário, cego, frio, e conhecido por não confiar em ninguém.

“Ele sabe que eu não amo ele?”, Camila perguntou, segurando a caneta.

A mulher soltou um riso de desprezo. “Meu querido Augusto não quer amor. Quer conveniência.”

Camila assinou com a mão tremendo.

O casamento aconteceu dois dias depois, numa cerimônia pequena, luxuosa e sem calor nenhum. Os convidados cochichavam. Alguns sorriam com maldade. Ela sentia cada olhar pesando no vestido simples demais para aquele salão dourado.

Quando o juiz terminou, Augusto estendeu a mão sem emoção.

“Cuidado no degrau”, ele disse, seco.

Camila aceitou a mão, mas o toque dele parecia distante, como se fosse um dever. Nenhum carinho. Nenhum sorriso. Só contrato.

Na mansão, a humilhação piorou. A governanta a levou até o quarto como quem mostrava o lugar de uma invasora.

“Seu lado é aquele. O dele é este. Não misture as coisas.”

Camila engoliu a resposta. Já tinha suportado coisa pior. Ou pelo menos era o que tentava repetir para si mesma.

Na noite de núpcias, o quarto estava em silêncio quando Augusto entrou, guiando a mão pela parede. Ele fechou a porta devagar. Camila ficou em pé, tensa, segurando o tecido da camisola.

“Não precisa se preocupar”, ela disse rápido. “Eu vou cumprir o contrato e não vou te incomodar.”

Ele parou.

Depois, virou o rosto na direção dela e falou quase num sussurro:

“Eu já te conheço.”

Camila perdeu a cor.

“O quê?”

Augusto deu mais um passo. “Você ainda respira fundo duas vezes antes de mentir que está bem.”

Ela ficou sem reação. O peito disparou.

“Quem é você?”, ele perguntou, com a voz mais baixa. “Ou melhor… por que fingiu que nunca me viu?”

Camila levou a mão à boca. As lembranças vieram de uma vez. O instituto para deficientes visuais. Os corredores simples. Um rapaz revoltado, recém-cego, se recusando a falar com todo mundo. Menos com ela.

“Augusto…?”, ela sussurrou.

Ele apertou a mandíbula. “Então era você.”

Camila sentiu os olhos queimarem. “Eu cuidava das leituras. Eu conversava com você escondido no jardim.”

“E prometeu que voltaria no dia da minha cirurgia.” A voz dele falhou. “Mas sumiu.”

“Eu não sumi!” ela rebateu, chorando. “Sua tia me expulsou. Disse que eu era interesseira. Eu tentei te mandar cartas.”

Augusto ficou imóvel por um segundo. Depois, tirou do bolso um envelope antigo, amassado nas bordas.

“Hoje encontrei isso no cofre dela.” Ele ergueu a carta. “Todas escondidas.”

Camila desabou em lágrimas.

Ele se aproximou devagar, como quem finalmente juntava pedaços de uma vida inteira.

“Eu casei achando que estava comprando uma desconhecida”, ele disse. “Mas trouxe pra minha casa a única mulher que ficou ao meu lado quando eu não tinha nada além da escuridão.”

E, naquela noite, o contrato perdeu valor.

Porque a mulher humilhada na frente de todos era, na verdade, a única que ele nunca conseguiu esquecer.

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