MILIONÁRIO DORMIU NA CASA DE SUA EMPREGADA… PARA COMPROVAR QUE A VIDA DELA NÃO ERA TÃO DIFÍCIL ASSIM…
“Você vive reclamando à toa, Luísa. Aposto que uma noite na sua casa e eu provaria que sua vida nem é tão difícil assim.”
Luísa parou com o pano na mão, o fogão ainda aceso, e virou devagar para encarar o patrão.
Augusto Ferraz estava de braços cruzados, terno impecável, expressão de quem tinha certeza de tudo. Tinha ouvido ela pedir folga mais cedo, porque a filha estava com febre e o dinheiro do remédio tinha acabado. E, em vez de compaixão, veio aquilo.
Luísa respirou fundo.
“Quer mesmo ir, seu Augusto? Então vai.”
Ele ergueu o queixo.
“Vou. E amanhã a gente acaba com esse drama.”
Augusto tinha 48 anos, dono de construtoras, fazendas e apartamentos que ele nem lembrava o número. Cresceu ouvindo que pobreza era falta de esforço. Que quem queria, vencia. E Luísa, sua empregada havia oito meses, com aquele rosto sempre cansado e o pedido de adiantamento na ponta da língua, já estava mexendo com a paciência dele.
Naquela noite, ele deixou o carro longe da rua de terra e seguiu a pé atrás dela. A casa era pequena, de parede descascada e telha manchada. Uma lâmpada fraca piscava na varanda. Quando entrou, o cheiro de umidade bateu primeiro. Depois vieram as vozes.
“Mãe, você conseguiu o xarope da Bia?”, perguntou um menino magro, largando o caderno.
“Consegui, meu amor”, Luísa respondeu, tirando da bolsa um vidro pela metade. “Mas vai ter que render.”
A menina de uns seis anos estava enrolada num cobertor no sofá.
Augusto olhou em volta sem disfarçar o choque. Só havia uma cama no quarto aberto ao fundo. Um colchão fino na sala. Fogão velho. Geladeira quase vazia.
Luísa apontou o colchão.
“Pode dormir aí.”
Ele soltou um riso curto, ainda tentando manter a superioridade.
“É só isso?”
Luísa virou para ele com os olhos duros.
“É. E hoje está bom.”
Mais tarde, a luz acabou. O ventilador parou. O calor ficou preso nas paredes. Mosquitos zuniam sem descanso. Augusto tentou dormir no colchão fino, mas cada minuto parecia uma punição. O corpo doía. O suor escorria. Do outro lado da cortina improvisada, ouviu cochichos.
“Mãe, deita na cama com a Bia”, disse o menino.
“Não, Davi. Você vai com ela.”
“Mas você dorme no chão todo dia pra gente ter onde deitar.”
O silêncio que veio depois partiu alguma coisa dentro dele.
Augusto ficou imóvel.
A voz da menina saiu fraca:
“Mãe, amanhã eu melhoro, tá? Aí você compra pão.”
Luísa respondeu quase num sussurro:
“Você vai melhorar, sim. E pão a gente dá um jeito.”
Augusto fechou os olhos, mas não conseguiu fugir daquilo. Pela primeira vez, o escuro não escondia nada. Só mostrava.
Antes do amanhecer, ele ouviu Luísa levantar sem fazer barulho, esquentar água numa panela e molhar um pano na testa da filha. Depois, sentar no chão encostada na parede, sem reclamar, sem descansar.
Quando o sol nasceu, Augusto já estava de pé.
Luísa apareceu na porta, esperando deboche. Esperando vitória. Esperando mais uma ferida.
Mas ele estava diferente.
A voz saiu baixa.
“Eu estava errado.”
Ela franziu a testa.
“Errado como?”
Augusto engoliu seco, tirou a carteira do bolso e colocou um cartão sobre a mesa.
“Hoje você não vai trabalhar. Nem amanhã. Esse endereço é de um apartamento meu, perto da escola das crianças. Está vazio. A chave te espera na portaria.”
Luísa não se moveu.
“Por quê?”
Ele olhou para o colchão no chão.
“Porque essa noite eu descobri que você não vive reclamando. Você vive aguentando.”
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