Você Está Bêbado de Novo?” Disseram Quando Ele Revelou o Aviso de Deus… “Você está bêbado de novo, Zé?” A pergunta foi feita na frente da igreja inteira. O chapéu de palha tremia entre os dedos calejados, e o rosto queimava de vergonha enquanto as primeiras risadas começavam a crescer nos bancos. Zé tinha acabado de contar, com a voz embargada, que sonhara por três noites com uma enxurrada violenta destruindo a vila seca onde todos rezavam por chuva. Mas ninguém ouviu o aviso. Só ouviram o passado. Foi assim que a história do homem humilhado na igreja começou no texto que você enviou.
“Agora o cachaceiro virou profeta!”, gritou outro homem.
“Daqui a pouco ele vai construir uma arca no sertão!”, zombou um terceiro.
Zé baixou a cabeça e saiu pelo corredor central da igrejinha sob os risos. Lá fora, o chão continuava rachado, o açude seco, o céu limpo demais para combinar com o terror que ele carregava no peito. Encostado na parede de barro, ele sussurrou para si:
“E se eles estiverem certos? E se eu estiver ficando doido?”
Foi quando ouviu passos correndo atrás dele.
“Zé! Espera!”
Era Rosinha, ofegante, firme, os olhos cheios de seriedade.
“Veio rir de mim também?”, ele perguntou, sem coragem de encará-la.
Ela balançou a cabeça. “Não. Eu vim dizer que acredito em você.”
Aquelas palavras sustentaram o homem que o resto da vila decidiu esmagar.
Naquela noite, o sonho voltou. Mas desta vez a voz foi clara como um trovão dentro da alma: “A água não virá do céu. A água virá da serra.”
No dia seguinte, Zé começou a investigar sozinho. Primeiro ouviu um caminhoneiro comentar na venda que nas cabeceiras da serra a chuva caía sem parar. Depois escutou, sem querer, um funcionário da prefeitura falando de sensores e estrutura comprometida numa represa antiga esquecida por todos. O sangue gelou.
Com Rosinha ao lado, ele subiu a serra e encontrou o que ninguém queria enxergar: uma barragem velha, cheia até a borda, rachada, gemendo por dentro.
“Meu Deus…”, Rosinha sussurrou.
“Não é loucura”, Zé respondeu, com os olhos marejados. “É sentença.”
Ele desceu correndo para avisar a vila. Mas foi humilhado outra vez.
“Vai salvar a gente como, Noé do sertão?”, debochou Chico, arrancando gargalhadas.
Sem apoio da prefeitura, sem ajuda dos vizinhos, Zé tomou uma decisão. Pegou enchada, sacos, pedras, cimento e subiu sozinho. Se ninguém faria nada, ele faria o que pudesse com as próprias mãos. Dias viraram semanas. O povo ria da “arca do Zé”. Rosinha levava café, barro e coragem. Ele reforçava a estrutura enquanto a fome apertava e a fé era provada até o osso.
Houve uma noite em que Zé quase caiu. Entrou no bar, pediu uma dose, levou o copo aos lábios. Mas uma rajada de vento invadiu o lugar e jogou sobre a bebida uma folha velha da Bíblia. O versículo grudou nos olhos dele:
“Não temas, porque eu sou contigo.”
Zé empurrou o copo de volta.
“Ele ainda está comigo”, sussurrou.
Meses depois, quando todos já o chamavam de louco com pena e deboche, o rádio da vila cortou a programação numa manhã quente:
“Atenção! A represa nas cabeceiras rompeu! A água está descendo!”
O pânico explodiu. Gente correndo. Criança chorando. Gado solto. E, no alto da serra, a obra silenciosa de Zé segurou o impacto, desviou parte da lama e deu tempo para a vila fugir para terreno alto.
Quando tudo passou, Chico encontrou Zé coberto de barro, ajoelhado no chão, exausto.
“Você… estava certo”, ele murmurou.
Zé ergueu os olhos molhados. “Eu só obedeci.”
E naquele dia, o homem chamado de bêbado diante de todos foi o mesmo que salvou a vida de quem riu dele.
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Aviso ao leitor: Esta é uma obra de ficção criada para entretenimento e reflexão. Nomes, personagens, locais e acontecimentos podem ser fictícios ou ter sido adaptados para fins narrativos. Qualquer semelhança com pessoas ou eventos reais é mera coincidência.
